Người đàn ông bé nhỏ, nhút nhát đánh bạo bước vào trong một quán rượu dành cho những tay đi xe máy phân khối lớn ở Bronx, hắng giọng hỏi: “Um, err, làm ơn cho hỏi quý ông nào ở đây có con chó Doberman (giống chó to và dữ) buộc ở cái cây bên ngoài nhỉ?”
Một gã khổng lồ mặc bộ đồ da, trên mình đầy vết sẹo ngồi trên chiếc ghế đẩu từ từ quay ra. Gã nhìn xuống người đàn ông bé nhỏ đang run rẩy rồi nói: “Đấy là chó của tao. Thế thì làm sao?”
“À,” người đàn ông bé nhỏ hoảng hốt vô cùng, “Thưa ông, tôi tin rằng con chó của tôi đã giết nó rồi.”
“Cái gì?” gã đô con kinh ngạc gầm lên, “Thế chó của mày là cái loại quái gì hả?”
“Thưa ông,” người đàn ông bé nhỏ đáp, “Nó là một con cún bốn tuần tuổi ạ.”
“Đồ bịp bợm,” gã kia hét toáng lên, “Thế con chó của mày giết con Doberman của tao bằng cách nào hả?”
“Thưa ông, có lẽ là do con chó của ông bị nghẹn thở mà chết đấy ạ.”